Васёк : Поэзия пронзает вены

Стихи помешались, свихнулись с ума,
Сбиваясь, молчат, вздыхают, бормочат
О том, что пожизненна мира тюрьма,
И дней так мучительны многоточья.

Как будто стекает из каждой строки
На нижнюю - тайная струйка крови.
И все потому, что пожатье руки
Так глупо, долго казалось любовью.

Поэт - герцог духа, изгнанник и шут,
В собраньи греческих глиняных амфор
Все ищет заветный зеленый сосуд,
В котором лежат монеты метафор.

Еще он не ведает, чем заплатить
За то, чтоб горели гранатом строфы.
Судьбы разрывается тонкая нить,
А стих есть предчувствие катастрофы.

Возможно, потом литературовед
Зачислит в провидцы или в пророки.
Его не спасет знанье всех аюрвед
Когда режут вены, как бритвой, строки.

И бродит, как призрак, меж смыслов и слов
По зданью без стен лабиринтом секций.
И, вечный студент, начинает с основ,
Листая конспекты забытых лекций.