Команданте Зорге : где-то неподалёку от сердца

Я осматривал лица, пытаясь понять,
к химерическим снам, что влечёт их -
лихорадочны взгляды, в объятиях сна,
и движения их безотчётны.
Летаргический морок, путь нервных шагов,
леденящие лиры надежды,
тянет рыбарь нещадный, день в день, месяц в год
свой улов - будет в неводах тесно.

Отражающий тень на асфальте души,
словно зеркалом скованный призрак,
хочет кровью горячей наполненный жить,
Жаждет радости, смелости, риска.
Но не знает того, что сейчас человек,
не туда, что он ищет в нём, двери,
нет ни в бездну пути, ни желания вверх -
одноклеточен и одномерен.
Счастлив тем, тем наполнен, от лжи этой пьян,
словно стиснут прокрустовым ложем,
ни одной завалящей, из тысяч, нирван
не живёт под смягчённою кожей...


Я в пустыне, смыкаются снова пески,
что же больше во мне: блага, зверства?

Истощения нервов, или смертной тоски,
где-то неподалёку от сердца?