Рыкъ : Сказка о двух мечтателях и судьбе.

Обычная осень. Капли дождя на мостовой хаотично выстукивают быструю чечетку; плавают машины; всюду видны бегающие зонты, есть, впрочем, и зонты не бегающие; есть и те, кто без зонтов, а в плащах. Город как город. И только один человек неподвижен среди всей этой катавасии. Конечно же это Самвел. Кто бы сомневался. Если ему взбредет что-то в голову, то простым ливнем этого не выбить. Такой он человек, будет стоять под дождем и смаковать свою мысль, заниматься интеллектуальным онанизмом. Если в голове у него, каким-то чудом, оказываются две мысли, то он непременно будет заниматься с ними групповым сексом. Такой он игривый. Но сейчас Самвел уж очень неподвижен, даже губы не подрагивают, так что можно точно определить, что в голове у него только одна мысль, но скорее всего большая. Наверное, он еще даже не знает как ее лучше надрачивать. А нет, нет, начал двигаться – ухватился значит. Домой идет. А мысль и не мыслью оказалась. Это старая детская мечта – стать киноактером - всплыла. Встала у Самвела мечта, значит, как елда, поперек сознания и не исчезает. Да и не исчезнет она, пока он ее не воплотит–не надрочит. Такой уж он человек – может всего о чем мечтает и не добьется, а попытаться обязательно попытается.

Дома он даже поесть забыл – только зашел, как сразу выбежал обратно в дождь – искать продюсеров. Бежит и только мечту перед собой видит: то кричит он на оператора, чтобы тот его лицо крупным планом давал почаще; то вспоминает давно потерянный зонтик, что бы натурально заплакать перед камерой; то получает золотую статуэтку из рук пышногубой блондинки. Ему даже видится вручение второй статуэтки, но уже из рук пышногрудой брюнетки. И ведь обе за вклад в кинематограф, а не просто за голубые глаза... В общем бежит и на ходу интеллектуально мастурбирует своей мечтой. Даже пару прохожих снес.

А куда бежит-то спрашивается? Ясное дело - в кабак. Самвел он хоть и мечтатель сродни Марксу, но отнюдь не олух. Он точно знает где пропивают свои долларовые миллионы продюсеры блокбастеров, которыми восхищается полмира. Только в кабаке их найти и можно.

- Здравствуйте, я Самвел. Готов сниматься в фильмах.
- Тебе что налить-то?
- Я Самвел. В фильмах сниматься.
- Ну и снимайся. А я бармен, мое дело наливать.

Нет, Самвелу бармены не нужны, только продюсеры. И то, чтоб в очках и пожирнее. Вон в углу мужчина сидит. Наверняка, сразу и продюсер и режиссер в одной телогрейке.

- Здравствуйте, я Самвел. Готов сниматься в фильмах.
- А ну иди нахуй, мразота поганая. Я фильмы-мыльмы не знаю. Мое дело быть быдлом.

Нет, быдла тоже не нужны. Да и вообще, кто такие эти быдлы? Ах, вот это точно продюсер. Пиджак опять же на нем и кепка. Точно он.

- Здравствуйте, я Самвел. Готов сниматься в фильмах.
- Давай в карты поиграем, фраер.
- А фильм?
- Какой фильм, вша? Я бандит и фильмы не мое дело.

Нет, не он. Почудилось видно. Но как же так? Больше ведь и нет никого в кабаке. Наверняка, продюсер вышел только что. Надо сразу побежать искать его.

И Самвел побежал искать продюсера. Бежал он быстро, потому что мечта уже начинала опухать в сознании – вот-вот и кровотечение в мозг, а то и чего похуже. Но на улицах уже никого не было кроме пьяных граждан неспособных не то что ответить, но и в глаза посмотреть. Самвел уже, впрочем, не видел куда бежал, мечта застлала глаза и ноги двигались сами собой. И додвигались они до моста, на котором стояла одна только хрупкая девушка. Вся мокрая, вся смотрящая в воду под мостом.

- Здравствуйте, я Самвел. Готов сниматься в фильмах.
- Здравствуйте. Я Даша.
- Здравствуйте. Готов сниматься в фильмах. Я Самвел.
- Я не могу вам помочь. Я мечтатель.
- А о чем мечтаете вЫ?
- Я мечтаю о том чтобы быть продюсером.
- Да?
- Да.
- Здравствуйте, - сказал Самвел уже с совсем другой интонацией. Он нашел что искал.

И двое ушли с моста. Впоследствии, они так и дрочили каждый своей мечтой. Но всегда были рядом. Мечты иногда сменялись, но мечтатели оставались прежними. Это было их делом. Когда Даша мечтала стать цветком, Самвел мечтал о саде. Когда Самвел мечтал стать порно-звездой, Даша... впрочем это неважно. Важно, что они всю жизнь промечтали и мало чего добились. Это ли не счастье?