штурман Эштерхази : Кить.

1.
Слякотный ноябрь, когда пох,
где топос, где хронос.
Мешаешь микстуры от кашля
с вискарём.
Отсыревший табак
низводит до хрипа
голос.
В прокуренной кухне
с тенью сидим
вдвоём.
Ночь дрожит на ветру,
как Венерин волос.
Старой сукой
ссытся
под фонарём.

2.
Пялишься в телек
на игры очередной
Голодной Лиги.
Вынимаешь из чая
и снова запускаешь
в него чаинки.
День – беспонтовый
кропаль
на кончике тлеющей
сиги
в шесть утра
после
беспонтовой
вечеринки.
И небо, как наркоман,
с иглой в локтевом
сгибе.

3.
Мозг взрывает от собственных
баянов, и хочется свалить
туда, где солнце напостоянке
болбочет рэгги и гасит ром.
Но судьба с разводным ключом
подсыпает в спагетти бром,
награждает тебя своим именным
тавром.
И опять валит хлопьями
мокрый снег - читай -
кить.

4.
Так и зимуешь,
на вопрос "как жизнь?"
отвечая "неплохо".
/И откуда же они только,
такие любопытные,
повылезли?/.
Из динамиков
льётся бибоп
Диззи Гиллеспи.
И всё, если честно,
становится
как-то
по хуй.