Сергей Бугреев : Странный сон

Иду я по скользкой дороге,
авто мне врезается в спину -
надежды впитались кровью,
в асфальтову сердцевину.

Бескрылие - для покойничков,
над саваном не летаю,
но бабочка за биографа,
в ткань вшила: его я знаю.

Все родичи прагматичны,
а масса чужих есть стая:
любой для системы лишний,
на разум не уповая.

Вдруг бац! И толпа расступилась,
вспотел покойника лоб,
подходит ко мне Чикатило
и ножик суёт мне в гроб.

- Вот тебе мой остроножный подарок,
будь на том свете, Сергунька, как бестия,
а встретишь мерзавцев различных марок,
ливер им тут же мотай на лезвие!

Вновь бац! И толпа в изумлении,
А. С. Пушкин нежданной персоной,
с часовни читает стишата бессмертные ,
на КУдрях треся словесной короной.

Мать его, вот это сон шизофреника!
Ай да Андрей Романович, ай да Пушкин!
Если шиза имеет подельника ,
то имя ему Гандом Залипушкин.

Мухи на гробике дружат телами,
мертвецким дыханием пыль с них сдуваю,
начхать что жужалки мой гробик засрали,
они яко ангелы, их уважаю.

Мать её, вот это в душе парашенька!
Лишь лёгкость шагов вставляет взбодриться,
это моя разлюбезная Сашенька,
пиво супругу несёт похмелиться.

Сергей Бугреев -Корякин