Samoilovich : Похмелье.

Где-нибудь в южном порту, в кабаке,
Можно сидеть и потягивать виски.
Смотреть как матрос с бескозыркой в руке,
Путану портовую щиплет за сиськи.

Боцман, с одной деревянной ногой,
Поет под гитару пиратские песни.
Синюшный и пьяный, лицом сам не свой.
Но песен давно не встречал я чудесней.

Вот ром разливает бармен морякам.
И с каждого кроме обещанной платы,
Кусочек души забирает в карман.
Они не заметят подобной утраты.

Напьются и сонно пойдут по домам.
А завтра с утра, вспоминая веселье,
Защемит в груди, неожиданно так.
Но все будут думать, что это похмелье.