вионор меретуков : Болезни нашего времени

«Человек измельчал. Мелок стал он, человек-то. Где они, исполины прошлого? Место Пушкина пустует уже почти два столетия... А где современные Толстые, Чеховы? Булгаковы, наконец?


Эти великие личности владели умами современников, по ним, как по компасу, сверяли нравственность и подлость, добро и зло, искренность и криводушие.


А по кому прикажете сверять ныне? По авторам новомодных любовных романов? По этим ударникам беллетристического труда из горячего книгопрокатного цеха? Или по «круто, ты попал на ТВ»?..


У тех, у великих, за спиной была Россия. Они это сознавали... В них была порода... И эта порода великих людей перевелась... Перевелись крупные личности. На пьедесталы взгромоздилась мелкота...


Теперь великими объявляют тех, кто больше нагородит глупостей в эфире или кто больше награбит денег... Людские души истончились, они изъедены завистью, пошлостью и ложью.


Доброго и хорошего в людях осталась самая малость. Эволюционирует холодный, безнравственный разум, а души деградируют...


Человечество превращается в одного большого прожорливого обывателя. Спасибо дяде Сэму. Это он развернул перед человеком картину суррогатного счастья, где основными ценностями стали собственный дом, престижная работа, машина и жена с силиконовой грудью.


Стяжательство и мещанство – болезни нашего времени. И этими болезнями окаянные американцы хотят заразить весь мир...


Мы редко останавливаемся и задумываемся. Мы практически перестали это делать. Мы не останавливаемся и не задумываемся не потому, что безостановочно и с непонятным нам самим беспамятным упрямством бежим по жизни и нам никогда не хватает времени, а потому, что мы боимся. Нам страшно. Мы боимся задуматься.


Боимся, ибо знаем, что, задумавшись, начнем задавать вопросы. Разные вопросы! А на вопросы надо отвечать... А мы не хотим утруждать свое сознание работой.


Да и зачем? Ведь тогда придется мыслить, а это так непривычно и так трудоемко! Так и помирают целые полчища людей, полагавших, что прожили вполне достойно и благородно свои ничтожные жизни, и так ни разу и не спросивших себя, зачем их мама родила. Иногда люди напоминают мне тараканов. Такие же бесполезные и омерзительные. И все время куда-то лезут, лезут... Так и хочется их чем-нибудь прихлопнуть…»


Автор написал последнее слово, отложил перо в сторону, прочитал все от начала до конца, крякнул от удовольствия, и в этот момент раздался телефонный звонок. Он снял трубку.


- Старик, - услышал он голос знакомого редактора, - ты, похоже, рехнулся… Нам нужны комиксы, а ты нам что подсовываешь? – голос редактора кипел от негодования. – Какие-то размышления о смысле жизни… Ты что, с ума сошел? Кто это сейчас читает?


- Мой долг писателя… - начал автор.


- Прекрати болтологию, идеалист несчастный! Скажи честно, тебе нужны деньги? Чтобы к понедельнику все было в ажуре… - редактор бросил трубку.


Автор вспомнил, что дача нуждается в ремонте, что еще не внесен последний взнос по ипотеке, что жене к весне обещал новое пальто …


Автор тяжело вздохнул и перечеркнул написанное…




(Фрагмент романа «Меловой крест»)