Серафим Введенский : Стихи от автора

А на доске недели высыхала пятница, как мокрый след.
Я еле-еле шёл с работы, подустав за сорок тысяч лет
следить, подобно надзирателю, за качеством съестных котлет,
где мухи, будто бы гарнир, отдельно подаются на обед.

И на пути, у входа в метрополитен, стоял бухой поэт,
прохожим голося: «Стихи от автора! От автора стихи!»
размахивая книжечкой своей, сродни разносчикам газет,
но люди мимо шли, им дела нет, ни до стихов, ни до бухих.

И я, приобретя с толпой один на всех единый серый цвет,
был занесён, клокочущим потоком, в Марианское метро,
а за кормой остался алчущий, бухой, растерянный поэт,
который наизнанку выворачивал в бессилии нутро.

Одновременно было завидно и по родному жаль его,
как жалко агнца на заклании, где все веганы средь волков,
поскольку под кроватью у меня лежит, поверх добра всего,
в пыли тираж моих «стихов от автора, от автора стихов».