Ген Жэстачайший : ГРИШКОВЕЦ

"...Они умрут.
Все. Я тоже умру.
Это бесплодный труд.
Как писать на ветру."
И.Бродский. "Натюрморт"

"...Булки фонарей, и на трубе, как филин,
Потонувший в перьях нелюдимый дым."
Б. Пастернак "Зимняя ночь"

"...Смерть можно побороть
Усильем Воскресенья."
Б. Пастернак "На Страстной"

Однажды я ехал в московском метро
по Люблинской в самый конец,
на станции Римской в вагона нутро
средь прочих зашёл Гришковец.

Случайная встреча в подземке, друзья,
Евгений сел рядом со мной,
в такие мгновения медлить нельзя;
и я повернулся: "Домой?"

Прикрытые веки, линия скул,
щетина, сократовский лоб;
поезд качнуло и Женя кивнул,
наверно, продолжил я чтоб.

Внезапно родился сакральный вопрос,
о роли поэта в миру,
о вреде вина и ещё папирос,
и как всех нас смоет в дыру:

-Допустим, вот Бродский, вещал о вещах.
А люди? Они ведь умрут.
Думать о смерти - бессмысленный страх,
словно поссать на ветру.

Ему возражал из глубин Пастернак,
как дым средь ночи нелюдим:
Все это, Иосиф, и так, и не так,
усильем мы смерть победим.

Качал головой Евгений мне в такт,
согласный, похоже, со всем.
Тогда я решил подытожить трактат
на злобу сегодняшних тем:

-Орлуша списался, Штирлиц зачах,
поэзии скоро пиздец...
-Послушай, мужик, не пошёл бы ты нах!
Какой я тебе Гришковец?