Ухо-Отрезал : Муза

Бродит цаплей в болотах печали
грустный жэнщин с невнятным лицом,
будто вылеплена к Биеннале
арт-субьектом - большим подлецом.

Разве муза должна быть такой?
а не с детской припухлостью глаз,
и не с прелестями напоказ,
с приоткрытой пикантно спиной?

Нарисована словно на спор,
этот жэнщин сутулой вдовой,
что немытой трясёт головой,
а за пазухой носит топор.

А в руке она держит ведро.
И в него подбирает с болот -
то истлевшей собаки ребро,
то морошковый куст, коль найдёт.

Исподлобья уставившись вбок,
муза в грязных бредёт сапогах.
Сочно чавкает сонная топь,
и пульсирует виски в висках.

Ну зачем я тебе, почему?
Что ты ждёшь от меня, не пойму.
Я ведь с детства любил красоту,
а с такой вот по жизни иду.

Я твержу: Мутабор, Мутабор,
Только женщине не до меня
То достанет зачем-то топор,
То рукой зачерпнёт из ведра.