Васёк : На передовой

Артиллерия бьет по сосудам
Кровяным. И кружит голова.
И людские ползут пересуды,
И подранками бьются слова.

Как в окопе мы, “однополчане”,
И бомбежки все близится вой.
Есть у смерти примета – молчанье.
Если ж стих зазвучит, то – живой.

Мы, как деды, сожмем трехлинейки,
Трехэтажным пальнем матерком.
“Кипяточку, товарищ, согрей-ка,
Дай в затишье погреться дымком!”

Нас отсталось от роты полвзвода,
А за нами – пустынная Русь.
Мы узнали, что значит “свобода”.
А о “счастье” судить не берусь…