Тяпкин Олег : Скрипы и шорохи

Пожухли подсолнухи,
Солнце пожухло,
Скрипы и шорохи,
Лезут мне в ухо.

Скрип - это музыка снега,
Хруст его вечное соло,
Ищут машины ночлега,
У дорог перепачканных солью,

На изрезанных спинах из камня,
На просоленных ранах полей,
Будто ищут машины изъяна,
У наездников жизни своей,

Будто едут они на погибель,
Переламывать ночи хребет,
Повинуясь изгибам тех линий,
Что рисует в полях человек,

Будто города манит свеча,
Механических мотыльков,
Будто время их было вчера
И пустует завода альков,

Переполнены чаши весов,
И в крови, слишком много железа,
Здесь похмелье промышленных снов,
Отраженье культурного среза .

И я слышу те шорохи:
Шелест мозолистых шин,
Умирают вдоль трассы подсолнухи,
Воспевая эпоху машин...


04.11.17