Психапатриев : King Crimson “In the court of the Crimson King” – идеал в идеале. Начало.

Мне абсолютно по хуй на чьи-либо музыкальные вкусы, пристрастия и сомнительные представления о направлениях музыки. Я абсолютно толерантен ко всем ебучим меломанам – от истекающих смегмой девочек-фабрикушек, до тупорылых ебандеев – любителей блэк (или какой там хуй) металла и всяческих пидорских рэперов. Еще один в этом смысле плюс мне как культорологу, музыковеду, и просто охуительному критику – тотальная и беспрецедентная объективность. Кто с этим не согласен – конченый пидорас и ебется в жопу c молдаванами. Поэтому, любой мой обзор какой-нибудь культурной еботни – будь то фильм, альбом музыкальной команды или, скажем, обтруханая десятками дрочеров книга – как минимум генеален, в тему, и «попорядку». Тем более, что о музыке я имею право говорить, как любой в известной степени порядочный растропович, полмакртни и Великий Белый Король Элвис. Ибо сам я когда-то был нехуевым музыкантом и иногда даже попадал в ноты. Раза четыре. Может пять. Нет, скорее даже семь. По количеству нот.
Таким образом, объяснив всю обоснованность своих претензий на место одного из лучших русских музыкальных (впрочем, и литературных тоже) критиков, а так же, достигнув, путем регулярных ведических упражнений, сана похмельного гения, я приступаю к своему первому, и хотя бы поэтому шедевральному обзору некого очень старого альбма, одной очень старой британской группы. Жрите, суки и сволочи:
- King Crimson “In the court of the Crimson King” 1969.
Я до блевоты завидую тем старым уже не сегодняшний день англо-американским пердунам, которые первыми услышали гениальное сердцебиение Бубнового Короля. Я даже очень хорошо представляю такую картину, как пробухавший и прокуривший весь «Вудсток» хиппан, друг лекарства Тимоти Лири, обладатель Золотого телефона Энди Урхола и пиздюля, выданного на последней пьянке Хэнком, тащится в магазин грампластинок в какой-нибудь ебучей Америке. В голове его пусто. Ничего круче «Сержанта Пеппера» он еще не слушал. Хендрикс уже не вставляет в вену, а Джеймс Даглас Моррисон заебал уже в конец своим еще не вышедшим «Софт-парадом». И вот заходит он в этот магазин и не вынимая косяк из вонючего рта просит:
- Братец, бля (ну конечно, все это на чистейшем американском английском). Значит, это, братец, бля (опять таки, напомню, что говорит он на английском языке. На русском языке он говорить не то, что даже не умеет – слова хуй не разу не слышал. Позор ему, конечно, пиздюку. Русский надо учить, хотя бы из уважения ко мне и моим текстам. Но тут простительно – год все-таки 1969, я из пизды только лет через 10 вылезу). Ну кароче, бля мне надо… - это он так мелено все говорит, потому, что удолбан изрядно. Да и язык у англичан все-таки ебанеутый – хуй че выговоришь – все эти, блядь, пенис индефенит тенс, хуенс и прочая хуйня к быстрому разговору не располагает – надо мне - говорит – хуйню какую-нибудь. Желательно новую. Только без пидерастии. Никаких там Соней с Шерами, Саймонов и гарфанкелов и прочих Элтонов Джонов. Дай чо-нидь позабористей. Штоб сила, чуйствовалась. А вот – эту хуйню с картежным названием. И с еблищем страшным на обложке.
Продавец, конечно человек исполнительный, дает, но предупреждает осмотрительно – ты, типа паря, пластинку то возьми. Но перед и во время прослушивания не кури лучше. Даже сигареты. А то хуй знает, к каким последствиям этот их, кримсон, доведет.
И, что вы думаете? Утром этого ебучего хиппи находят в своей квартире дохлым, с разорванной в клочья головой и неистлевшим косяком в руке. Не послушался дяденьку продавца. Мрьивановны покурил, а после Музычку послушал - вот крышу то снесло. К хуям чертятьим. Насмерть. Ибо музыка ГЕНИАЛЬНАЯ. Говорят, как альбом этот вышел, у амурлюканцев резко число ебандеев увеличилось. Ходят, блаженные, поют чего-то… Так что ж это за альбом такой?
С виду – альбом, как альбом. Сорокапятка (не пушка и не загибулина на папиросном мундштуке). Песен – по числу мало. По музыке – ОХУИТЕЛЬНО много. ОХУИТЕЛЬНО, ОХУИТЕЛЬНО. ОХУИТЕЛЬНО. Чтоб доходчивей было еще раз повторю ОХУИТЕЛЬНО много.

Первая песня «21st Century Schizoid Man Including Mirrors» (Долбоеб двадцать первого века с зеркалами) – как первый в жизни косяк хорошей травы. Ломаная, жесткая, першит от нее в горле и вызывает кашель. Но вставляет почти моментально (кто-то начнет пиздеть, что с первого косяка вообще не вставляет, но хуй ему в копчик. Кого как. Я когда первый раз чуйки дунул, по коврам зеленой травой-муровой расстелился и словно речка Ангара зажурчал.), вставляет, повторюсь, моментально взрываясь в голове мощным рифом, издевательской интонацией вокала, дрожью морозной по всему телу. И вот уже он тут. Двадцать первый век. И я его человек-шизоид. Включая зеркала. Пит Синфилд – текстовик-гений даже на хуево понимаемом мной английском. Особо отсасывают у него всяческие русские пидорасы БГ, шефчуки, Григоряны и прочие там кормильцевы. Англицкий Биттлз же сосет сразу в три-четыре хуя, поминутно сглатывая обильную стихотворную сперму:
Cat's foot iron claw
Neuro-surgeons scream for more
At paranoia's poison door
Twenty first century schizoid man.

Выворачивая душу прямиком из пищевода, пробивая электростимулами подкорку и круша нейронные связи в мозгу, человек-шизоид, жесткой поступью алюминиевого терминатора гуляет в голове протаптывая дорогу следующей песне. Ждешь нарастания действия какофонического шизоида, но он моментально обрывается и безмолвно падает в пропасть твоего мозга, чтоб начать долгое альпинистское восхождение, чтоб выкарабкаться к следушему прослушиванию идеального альбома идеальной команда по имени король бубей. И только ветер гуляет над бездной принявшей в себя шизоида. Ветер начинает говорить с тобой на тысячах языков. И следующий трек – как успокоение после бури. Неминуемое и необходимое. И ветер несет тебя.

I Talk To The Wind. Река из ветров, огибая причудливые сооружения кислотного рассудка как плот с индийским горящим покойником, как лодку Джармуша из «Мертвеца» с Джонни Деппом легко направляет тебя в даль по течению. Течению, которое закончится водопадом.

Водопадом, самым печальным в только что созданном музыкальном мире. Во всей этой треклятой, ебаной Богом, которого нет, Вселенной. Epitaph Including March For No Reason And Tomorrow - Самая идеальная песня, самого идеального альбома, самой идеальной команды. Единственная возможность заставить меня плакать. Мощнее в 20-м веке ни одна ебаная музыкальная тварь не создавала. Снимите бейсболки реперы, банданы – рокеры и кепки любители шансона. С вами разговаривает Бог по имени Роберт Фрипп, которого нет. Он пропоет вам сеанс одновременной эпитафии.
- Стена, на которой писали пророки раскалывается по швам
- После работы смерти в трещины прорывается солнечный свет
- Когда каждый разлучится с кошмарами и мечтами
- Некому будет возложить лавровый венок.
(Я правда, хуй пойму о чем это, и вообще к чему – но без пизды, гениально)
Музыка скользкой фрезой, качающейся маятником, вскрывает вам грудную клетку, обволакивает сердце и сжимает в тиски звуков душу. И нет в мире больше ничего, кроме эпитафии.

Четвертый трек – про какое-то лунное дитя. Символизм, еби его мать, но тоже хорошая песня. Да.

У всего есть кульминация. Кульминация в идеале – это The Court Of The Crimson King, King Crimson including The Return Of The Fire Witch and The Dance Of The Puppets. Что-то до хуя они навключали, блядские фрипы с лейками, макдональдами синфелдами и гильзами.
Ржавевшие цепи тюремных лун разрушены солнцем. Я иду по дороге, горизонты изменяются, турнир уже начался. Фиолетовый трубочист играет свою мелодию, хор мягко поет. И как же называется эта хуйня? – При дворе бубнового короля.
Каким-то, блядь, образом, возможно с помощью ебучей алхимии шестидесятых годов (Гад сейв ЛСДи) эти кримзоны смогли вписать в одну песню все песни мира, ебать-колотить. Хотя больше похоже это на путешествие с Алисой к белому кролику. (Сейчас, при прослушивании этой песни Гарсия из ГрейтфулДэд начинает расстегивать Фриппу ширинку, чтоб поскорее зачавкать). Реально нереальный мир. Вечер. Пятница. Пыльный двор при дворе Бубнового короля. Я был там дворником. Баз пизды. Это конец альбома. Это ИДЕАЛ в ИДЕАЛЕ.

ПЫСЫ. Если кто-то поймет, хоть что-то в этом тексте, значит, я не зря убил два часа своего драгоценного времени. Все остальные мне в хуй не дунули.

Автор: KING CRIMSON Альбом: In The Court Of The Crimson King Записан: 1969 Выпущен: EG Records Ltd. ( EGCD1 ) Список композиций
1. 21st Century Schizoid Man Including Mirrors 2. I Talk To The Wind 3. Epitaph Including March For No Reason And Tomorrow 4. Moonchild Including The Dream And The Illusion 5. The Court Of The Crimson King Including The Return Of The Fire Witch And The Dan GILES Michael Пеpкуссии , Вокал , Ударные LAKE Greg Бас-гитара , Вокал SINFIELD Peter Голос FRIPP Robert Гитара , Клавишные MCDONALD Ian Флейта , Mellotron , Клавишные , Вибрафон , Вокал