Наталья Пиорова : Вешалки

Я открываю дверь ключом и замечаю, что дома уже кто-то есть.
Сашка.
Стоит какой-то грохот в моей комнате.
Захожу в гардеробную и вижу.
Муж сидит на паркете и запихивает по пакетам вешалки.

- Зачем? - удивляюсь я. - Зачем ты эти берешь. Они же маленькие.

На лице Сашки непонятная гримаса. Как будто я застукала его за воровством.

- В твоей комнате лежат большие, твои. Я приготовила их для тебя.

И в этот момент я понимаю. Ему нужны именно мои. Женские.
Он ворует мои вещи для своей шалавы.

- Какая забота, - усмехнулась я.


- Она любит меня таким как я есть, - начал доказывать он мне.
- Почему ты так решил? - интересуюсь по инерции. Вдруг я буду писать книгу, и мне нужен будет вразумительный ответ антигероя.
- Она так сказала, - гордо произнес он.

Видать правду говорят, дураков на Руси на три века вперед припасено.

- Помнишь, месяц назад? Ты задал мне вопрос.
- Да, помню, - его лицо выровнялось.
- Так вот, я тебя обманула.
Он посмотрел на меня.
- О чем ты? - с недоверием произнес Сашка.

Как будто я снова застала его в тот момент, когда он пересчитывал украденные вешалки.

- Она не любит тебя, - ответила я.

Он похолодел. Потом опять пришел в себя:
- Мне все равно.
Я покачала головой.
Сашка мне не поверил.
Он действительно считает, что шалаве есть до него дело.


Я вышла из гардеробной.

- Да подавись ты этими вешалками, - выкрикнула я, закрывая входную дверь.
Вышла на улицу прогуляться. Надеясь на то, что у Сашки проснется совесть.

Я вернулась через час.
Сашки не было в квартире.
Заглянула в гардеробную.
Вешалок тоже нет.
Забрал.
Крыса.

- Мелочный уродец.