штурман Эштерхази : Если бы у бабочки были рёбра

Если бы у бабочки были рёбра,
она не смогла бы летать, -
утверждает шестилетний соседский мальчик
и слизывает с пальцев
песок, в который его с утра
закопала мать,
песок из-под пяток
местных неандертальцев.
И кого только не откопаешь
в белом солнце пустыни
этой песочницы, затерявшейся
в проходных дворах,
чьё пьяное эхо на матерной латыне
без исключения посылает всех нах.
Но как только ночь снимает
звёздные брекеты,
так и норовя ещё на полчасика
в постель увлечь,
солнце тут как тут - устраивает
на местности рэкет,
сегодня в цене кожа
с обгоревших плеч.
В цене - лёгкий обморок свободы
жарким утром,
когда голова после вчерашнего
представляется квадратом.
Первый глоток воды,
первая самокрутка,
стаканчик паршивого кофе
из автомата.
И вперёд, туда, где рёбра
не мешают бабочкам летать,
где небо - крафтовое,
а времени вообще нету.
Где по ночам абсолютно
не даёт спать
вечная середина лета.