iambakulin : MRMR, MN MR

Ты мрамор, mon amour.

Стесав с себя одежду,
ты таешь наяву:
нежна и белоснежна.

Кто высек тебя до
шлифовки моих глаз?
Я так в тебе увяз,
запутался, утоп,
что выход не найти
уже ни с картою, ни без.

И с грацией ладьи
внутри зрачков
всплывает бес.

Я падаю ничком,
вполуха слушая ликбез
о том, как быстро время,
когда рядом голый ферзь.

Склонясь над профилем твоим
китайцем на полях,
щекою глажу сизый дым,
дыханьем опаля
изгиб плеча и на ладони
линии гравюр.

Ты был мне уготованным,
мой мрамор.
Mon amour.