штурман Эштерхази : Августовские грёзы

Амикошонствующий август,
знай себе, давит лыбу,
наблюдая, как люди в штатском
изымают остатки июля.
От жары плавится воздух,
мир зыбок,
время крошится грушевыми
дольками в кастрюлю.
Не прыгнуть выше окрашенной
в неизвестность калитки
до невечерня дня, когда,
цепляясь за прохладу,
идёшь по высыхающему
следу улитки,
давишь стопами ягоды винограда.
День ли, ночь, налипшая
на сетчатку чешуекрылыми...
Скоро календарь окольцуется
журавлиным криком.
Зазвучит нью-орлеанский джаз
со старенького винила,
заведёт в винные подвалы Криков.
И кот, играющий с полёвкой,
остановит взгляд
на падающей звезде, загадав
желание переродиться человеком.
(Как только - так сразу,
не беспокойтесь, вам перезвонят,
нальют в блюдечко
со щербинкой млеко).
А тут - тёмный, гречишный
мёд чьих-то глаз,
чьи-то разметавшиеся
по подушке косы.
Для меня это всё - что в профиль,
в анфас -
августовские грёзы.