отец Онаний : Генуя

Сначала был Милан. Живенько. Толчея кругом. Мама-Африка! Это я о центральном железнодорожном вокзале Милана. Вернее парк рядом с ним. Стремное местечко. Травой несло так, что даже сквозь заложенный нос я слегка дунул всего лишь проходя мимо. Потом подземка. Метро. Метро, кстати, в Милане хуже чем в Москве. Станции объявляют полушопотом, карты не во всех вагонах. Но короткие перегоны. Потом был автовокзал. Гопота кругом, табло не работает. На вопрос где стоит автобус до Генуи- сказали ищите сами. Хуй его знает где-то в Караганде. А я ещё простужен напрочь. Чихаю как шмара грипозная, сопли ручьем, глаза слезятся. Как меня вообще пограничники пустили ?! Платформу нашел. Пошел что-нибудь сожрать перед дорогой. Гамбург. Угу, блядь. Сожрал. И на пол дороге я его почувствовал. Как продержаться час и не блевануть?! Я продержался. Вылез в порту Генуи весь зелёный как крокодил. Еле отдышался.
Прошёлся немного. Стал ловить такси. Не ловится. Это мне так часто везёт. Думаю, дойду до любого крутого отеля, там сто пудов есть. Пока шёл, заметил много крыс, снующих между мусорными контейнерами. И много негров. Итальянцев немного. Блевать вроде бы перехотелось. Зашёл в большой сетевой отель, попросил девушку на ресепшн вызвать мне такси, чтобы поехать в свой маленький отель. К полуночи прибился к месту.
Утром воскрес. Голова разламывается, нос не дышит. Кое-как умылся, почистил зубы. Взял у администратора карту города и пошел гулять. Сразу же заблудился. Потому что минут через 20 снова оказался возле отеля. Поматерился, пошел в другую сторону. Генуя- город пестрый, как конструктор Лего. Домишки теснятся близко друг к другу, белье сушится на верёвках, морской воздух... Витееватыми путями я всё-таки вышел к порту. Оказывается, вчера ночью я именно сюда и приехал. Купил житан без фильтра и через каждые пару кафе пил ароматнейший кофе. Соборы, дворцы, фонтаны. Это с одной стороны. Африканцы, арабы, пакистанцы, китайцы, филиппинцы- это с другой стороны. Центр города,а все кафе и магазины под ними. Давно я не был в Италии.
Ой,а ещё мне нравятся местные старушки. Строгие лица, идеальный маникюр и сигаретка. Они все могли бы сыграть мать дона Карлеоне. Любая из них.
Спугнул меня с туристической тропы начинающийся дождь. Интернет к вечеру обещал охуенный ливень. И я поспешил обратно. Зашёл в автобус. Сую водителю два евро, а она мне говорит, что она не продает билеты. Пиздуй нах. Блядь, пошел искать ближайшую табачную лавку, где их продают. В паре кварталов нашел. По дороге наблюдал, как негры кормят в парке голубей. Наверное, чтобы потом их безвольных и толстых наловить и сожрать. Сукины дети. Вернулся уже с билетом. Сел в автобус. Не вижу аппарата, чтобы пробить билет, контролёра тоже нет. Ну и хуй с ним думаю. В итоге проехал "зайцем". Потом ещё не сразу нашел свой палаццо с отелем. Долго тыкался ключом ни в те двери. Матерился. Опять тыкал ключом в замочные скважины ровесницы Гарибальди. Нашел нужную дверь. Дом, милый, дом!