iambakulin : Уроборос, подающий голос

Свет выхватил из рук початую бутыль.
Залитый стол, дрожащее запястье.
Мелко подёргивающийся в такт глоткам кадык.
Лежащее пальто. На нём — вконец затёртый хлястик.

Лампа качалась дальше, вытирая терпкий дым,
как карандашные следы собою ластик.
Стул изредка скрипел, стесняясь немоты.
Измятые листы, словно зажёванные в чьей-то пасти,
скрывались из виду на несколько секунд,
чтобы вернуться не туда, где ждут, но в мусорку.
И там уже забыться и остаться.

Окно дышало ненамного чаще, чем другие те,
кто находился одним взглядом в алкоголе,
но, непонятно почему, испытывало пиетет
и потому, само собой боялось хлопать,
чтоб не увидеть ничего, что оно не смогло бы
вынести, к примеру, алый панцирь гроба.

Снаружи не пекло, хотя мукой
обсыпало всё без малейшего разбору.
Лишь кто-то дряхлый (не понять, на кой)
тихо мешал её своей клюкой у ног нависшего над ним,
как смерть над всякой ветхостью, дощатого забора.

Хвост улицы вдали смыкался с её ртом.
Полученный тем самым уроборос
перед вселенной пресмыкался только в том,
что самоедством занятый, не мог
подать писателю столь нужный ему голос.