iambakulin : Трагедия рыбы.

Привет, прохудившийся маленький город,
проживший трагедию рыбы на блюде:
надутый живот твой небрежно распорот
в районе вокзала, где вилки и люди
спешат, копошатся, но не остаются:
икре в требуху невозможно вернуться.

Ты больше икры. Не тяни, выметайся
(за рамки).
На сталь внутри глаз не завоет детектор и
губы, вчера целовавшие пальцы,
уже не обласканы. Просто обветрены.
Это тут короли, потеряв королеву,
отныне не знают, где право и лево,

вяло ходят остаток игры наугад.
Если вдруг их руки докоснётся рука,
то впотьмах они видят в руках паука:
сумрак прошлого неимоверно лукав.
Так и ты, пару лет тому как переехав,
невольно пугаешься тени и эха.

На обочине жизни. В район опиатов
(закопанных трупами в полиэтилене,
разложенных между домов-фолиантов
на плесень и липовый мёд своей лени).
А держится это извечно на том,
что жизнь разукрашена в серый пантон,

в ней хмурое небо и мокрый асфальт,
облезшие стены и хлорка в воде.
Любой либо лыс, либо дик и космат,
от вечного пьянства. Довольно потерь.
Стрелки синих часов перевесились за борт,
монтёр оставляет вокзал в темноте

и растерянный свет ищет выход из залы,
плескаясь в глазах, будто рыба в воде.