iambakulin : Дорогая Никто

Дорогая... Никто.

Я искал тебя взглядом
по бескрайним полям
и шершавым полам пальто,
там и там — по нулям.
Я ощущаю себя ночным метро —
пустым, где-то полым и голым.

Наверху — мириады
частиц мелкого, яркого,
гаснущего фейерверка,
не привязанного
ко временным меркам
рая или ада.

Испытываешь ли ты ко мне
сострадание Торквемады,
поцелуй камней или
расхлябанность колен?
Первая январьская декада
берет меня в плен,
в стальные объятия казематов,

пишет меня в полотнах Иеронима.
Я — подпил.
Мне комфортнее в роли омонима,
не без тремора я держу марку.
Я могу жить без боли, но
это — конечно,
что тоже омоним (ремарка).

Дорогая Никто,
твоя кожа блестит
на туфлях моих глянцевым лаком.
Кто придумал носить их
по образам По,
всяким барам и прочим клоакам?

Серое небо упирается
в моё онемелое нёбо,
захватывая мой дух.

Рот лифта жадно открывается
наподобие глотки воблы,
заглатывая в плен двух.

В голове стучит кардан,
мигрень открывает свои филиалы,
лучшее время для бесед — никогда,
ведь беседы — для неудачников.

С одинаковыми интервалами
моя кровь капает на провода,
сворачивается и лениво лежит калачиком.