Саша Штирлиц : БЫЛ ВЕЧЕР ТИХ...

БЫЛ ВЕЧЕР ТИХ...
.
Был вечер тих. И воздух невесом.
И от растений веяло прохладой.
Душа с природой пела в унисон.
И зрели в ней поэмы и баллады,
.
Цвели, как маки в утренней росе,
Элегии, одна другой прекрасней,
Четыре оды, дюжина эссе
И хмурый мадригал на конкурс басни.
.
Гавнился август, лето шло на слом,
Не клеился в уме венок сонетов.
Меня каким-то лешим занесло
На Чтения в известный Клуб Поэтов.
.
Просторный зал, высокий потолок.
Вечерний свет струился сквозь гардины.
Портреты по стенам: Есенин, Блок...
На лаком отливающих
картинах.
.
Текли слова, стихи лились рекой,
И рифмы распускались, как бутоны.
Присутствовал душевный непокой
И трепет сердца - в роли камертона.
.
Я с краешку присел на табурет,
Отпил вина из тонкого бокала...
Читала дама в буклях, средних лет.
На быстротечность жизни намекала.
.
За ней толстяк напудренный в жабо
С каким-то о любви несчастной днищем,
Юнец с пушком над верхнею губой -
С поэмой о родимых пепелищах.
.
Там было все: и тройка и ямщик,
Со светлой грустью, взятой за основу.
И всё культурно. Сколько не ищи,
Не обнаружишь матерного слова.
.
Бессильно бились рыбою об лёд
Надрыв и боль из тех, что в сердце носим...
Я вышел в круг, взял руку на излёт
И прочитал «Про лес, Пизду и Осень».
.
В звенящей тишине, когда Слова,
В присутствие которых верить трудно,
Умолкли, было слышно, как трамвай
За окнами прошёл на Чистопрудный.
.
Да эхом фонтанирующих струй
Уже с минуту отгремевшей оды
Испуганною птицей слово «хуй»,
Казалось, продолжало биться в своды.
.
Поднялся Классик и Лауреат
Любых возможных Конкурсов и Премий
И произнёс: Ну, раз такой расклад,
Хочу прочесть вам ряд стихотворений.
.
И выдал, отказавшись сесть на стул,
Который предложил какой-то зритель,
Прохладную балладу про Пизду.
Без осени и леса. В чистом виде.
.
И понеслась! Как урки на буфет
В минуту ахуевшие в атаке,
Толстяк в жабо и дама средних лет
Сорвались на анальное сиртаки.
.
Все больше нарастающий накал
Сметал границы, рушил знаки стопа...
Юнец с пушком в волнении икал,
Но не решался дальше слова «жопа».
.
Я вышел прочь под небо цвета льда.
Где август мокрый в пруд гляделся грустно.
Я б не подумал, сука, никогда,
Что так пластично Русское Искусство.
*********************************
©Саша Штирлиц Аронов