П.П. : Про погоду

Полдень, пропаренный молоком.
Выйди хоть, в улицу окунись.
Ласточки ссорятся за окном,
Кружат, тревожные, строго вниз.

Небо нахмурилось - быть дождю.
Воздух, заряженный скопом стрел,
Мир перестал доверять вождю,
Будто он тучу не досмотрел.

Глаз не доволен строкой в тату,
Чёрным забита рука газет:
Тучу прогнали, увы, не ту.
Если заряжено - быть грозе.

Крах неизбежен на склоне лет,
Жгут и по урнам веков хранят.
Совести сложенный арбалет
Много раз сводит с пути назад.