зиндан : Художник

Он всегда рисовал море – красным. Белое море – красным. Сидел на утёсе в неудобной позе, и она сидела рядом. У него не было красок и не было холста, только – рука, то есть ладонь. Обветренная, кривая. Вот на ней он и выписывал разное – картинки, от которых она сходила с ума, и смотрела, смотрела с утра дотемна, представляя… нет, просто удивляясь и радуясь – на того, который рисовал закат, восход и разную мелочь.
Когда ему становилось нечем рисовать – она открывала вены, будто тетрадь, и он, смущаясь, макал в кровь кисти. Так и жили.
Их руки порой встречались впотьмах, и плакал бог, он же аллах, но – до дела не доходило. Секса не было, но он рисовал, и она его тоже любила.
Потом он умер, сказали – инфлюэнца, о! Но я думаю – просто водка. Вещь хорошая, только не всем её надо пить. А она, странно, не перестала любить. Вышла замуж, детей нарожала, разводя ноги перед другим. Он страшно ревновал, хотя был уже полный херувим.
Порою она бросала заботы, хлев и корову, компьютер, офис, становилась всем незнакомой, выходила за створки ворот – и стояла, наблюдая закат и восход, нарисованный кровью на небе. Светило солнце, накрапывал дождик. Она говорила:
- Спасибо. Красиво. Ты настоящий художник.