iambakulin : На крова...

Моё тело
всё вспотело,
потерялось на крова...

И внезапно
на сетчатке
появилась бахрома.

Я хромаю за любовь.
Я пишу на кой вообще?!
Всё, что было — заебок,
сорт баланса на ноже.

Твоё тело в паранже
где-то в тройке по ранжиру,
дело в том, что я уже
непомерно опаршивел:
я гуляю неглиже,
и внутри настолько живо —
ничего не совершилось,
ничего не соверше...

(К чёрту вирши, где твой нерв?
Здесь воды, как будто верфь!)

Не в кого с досады плюнуть —
заседание Минерв,
обожаемых мной стерв.

Уступал и тем и этим,
на досуге пел — как выл.
И в овальном кабинете,
средь квадратной головы,
сам с собою, с пиететом,
недоверчиво, «на Вы».

Мне мерещится к утру,
что кишки не по нутру.
Извиваются по рёбрам,
на своём змеином трут.
Этот Слизерин во мне
так и тянется вовне.
И ужасно остоёбло
собирание камней.

Я хочу бросать их ввысь,
я хочу бросаться сам.
Весь цимес во фразе «Брысь»,
да в монетках на весах.

Нависает горизонт,
зависает монитор.
Я пишу в чужой постели
сотый свой самоповтор.

Мне новинки невдомёк,
мне неведом их намёк.
Я не знаю, что мне нужно,
знать — ворую сухпаёк.

Мне заведомо каюк,
я и так живой едва.

Моё тело
всё вспотело,
потерялось на крова...