Три месяца те, что под рубрикой "лето",
Готовят меня, как говяжью котлету.
Чадят и разбрызгивают солнца масло.
Покроюсь я коркою. Это мне ясно.
Стремлюсь я на пляж у реки иль у моря,
Хотя от жары меня это не скроет.
Я трачу на путь к ним немалые "бабки",
Яйцо прихватив, бутерброды и плавки.
Я пью и ныряю. Мне этого мало.
Жара. Да скорее бы лето пропало!
Ах, если б тепло забирали мы сами,
Хранили бы впрок его - долго, частями.
Любовь - это страсть. Нету в ней пониманья.
Её сохранять лучше в воспоминаньях.
И в зиму, когда звёзды льдинками светят,
Мечтать хорошо, как о счастье, о лете.
Себя сочиняю, как будто я мачо;
На яхте стою, опираясь на мачту;
И в берег врезаюсь, в гранитные камни;
Меня превозносят французские Канны.
Очнулся. Здесь лежбище тел городское.
Со сна озираюсь, гляжу: что такое?
Вокруг меня шляются псы-нищеброды.
Они, суки, съели мои бутерброды!