Al Pachino Iron dlbb : Балаганчик поэта Блока

Умираю всю жизнь.
И, действительно, умер отчасти.
С Коломбиной лежим,
И нас мучают приступы счастья.

Жизнь я видел вблизи.
Чем кончаются жизни визиты?
Балаган. Реквизит.
Банка лопнувшего реквизиты.

Умирал Блок-поэт.
Истекал красным клюквенным соком.
Вереница планет
С ним прощалась на небе высоком.

Я как будто живу,
Раскрываю усталые веки.
Упаду я в Неву,
А оттуда – в подземные реки.

Я неловко прожил,
И умру, безусловно, нелепо.
Черный ворон кружит.
Петербург это прозвище склепа.

Доживаю в Москве.
Петербург это город убитых.
Балаган в голове:
Смесь белил, париков, реквизита.

В небесах тяжесть плит,
По кварталам вьюгА полетела.
Из винтовки летит
Пуля в теплое мягкое тело.

Ты мечтал и любил.
Черной смертью наказан за это.
Смесью строк и белил,
И подмостков была жизнь поэта.

И, как Бродский-поэт,
Полечу я в палаццо на пьяцца.
Я, как песня, пропет,
И закрыт балаганчик паяца.

И запомню я впредь,
Почему мы прощаемся с раем.
Нам нельзя умереть,
Если мы на подмостках играем.