: Прошлый век. Восемнадцатый год.

Прошлый век. Восемнадцатый год.
Суета, наваждения, грозы.
Он сжимает в руках пулемёт,
Ожидая приход паровоза.

Не по нраву Советская власть
И злодеи, что веру губили.
А за прииск и Красную Падь
Он готов оказаться в могиле.

Нажимает на жёсткий курок
И грохочет затвор пулемёта.
За спиной золотой уголок,
И безбедная жизнь, и свобода.

Умирать и рождаться не новь.
И, в итоге, глубокая рана.
И струится горячая кровь
Из широкой груди атамана.

Быстро катится в речке вода,
Порождая таёжные были…
Не изведать ему никогда
Эти щедрые недра Сибири.