Marshall : она/автор (ч.2)

Повар стоял за рабочим столом в напряжении. Он был сосредоточен. Словно сапёр. В его руках спорилось стратегически важное дело, он резал ананас. Он брал фрукт в левую руку, клал на бок, отрезал ножом плодоножку и огромный хвост. Затем ставил ананас вертикально и счищал с боков шкуру по часовой стрелке. Затем разрезал на четыре части. Срезал жесткую сердцевину. И четвертинки резал вновь пополам, а после на кубики. Складывал в прозрачную тарелку. Затем в бокс.
Без объявления войны и прелюдий дверь открылась и в храм сосредоточенности, напряжённости и куртуазной нарезки ананаса вошла она. В этот раз в строгом синем костюме в большую клетку, под пиджаком виднелась белая блузка, на ногах, упомянутые как-то, красные лакированные туфли. Волосы были собраны на затылке небольшим розовым крабом, на котором была нарисована сова. В руках у неё была небольшая ампула.
- Ничего себе. Здравствуйте! - удивленно произнёс повар. - Неожиданно. Прям сюрприз. Что это за тюбик?
- Привет. Это нашатырь.
- А на фига?
- Вдруг ты на полу лежишь. Кимчи резал, вдохнул, подкосился и рухнул. Чтоб тебя в чувство привести.
- Ну правильно. Я же не Спящая красавица. Зачем меня целовать. Используй нашатырь – отшутился повар. - А откуда такая информация, что я могу рухнуть?
- Как откуда? - сказала она. - Из предыдущей зарисовки.
- Какой ещё зарисовки?
- Как какой?! - задала она вопрос слегка недоумевая. - Ты же мне их сам присылаешь по ватсапу. Ты чего? Или ты так сильно упал в прошлый раз и ничего не помнишь? - Обеспокоено спросила она. - Может следовало к доктору обратиться? Вдруг у тебя сотрясение?
Повар поплыл. Он не понимал, что происходит. Он, конечно, многое понимал. Но в данный момент был обескуражен. Раздавлен. Действительность ему казалась не такой уж действительностью. И как быть дальше было не ясно. Хотя на дворе был день. Морозный, солнечный день. Впервые за последние две недели. А то и три.
- За нами кто-то следит? - испуганно спросил повар.
- Да нет же, дурачок. - успокаивающе начала говорить она. - успокойся. Никто за нами не следит. Просто где-то сейчас в раздевалке или в метро сидит автор с телефоном в руке и пишет. Пишет о чем говоришь ты, о чем говорю я. Мы с тобой всего лишь прототипы его фантазии. Вот что ему хочется, то мы и делаем. Вот хочешь я тебя поцелую. Не потому что я хочу, а потому что он хочет.
- Ну давай хотя бы так.
Она обняла повара за шею и поцеловала. Поцелуй был долгим. Страстным. И вроде можно было остановиться, прекратить. Но они не могли. Какое-то внутренне желание не давало это сделать. Им было хорошо.
- А-ФИ-ГЕ-ТЬ. – сказал повар, когда закончился поцелуй. - Не так уж и плохо быть прототипом.
- Конечно, - согласилась она. - Будь он малость посмелее и поувереннее, мы бы с тобой оказались в номере. Пошли бы в душ. Ему он очень нравится в нашей гостинице. Там говорит лейка огромная. И струи воды его успокаивают. Как ребёнок, ей-богу.
- Точно. Мог бы тогда и место поинтереснее выбрать. А то прицепился к этой комнате для завтрака. Загнал себя в периметр стен. И пишет. Эй, автор, перенеси-ка нас на Бали...
От такой дерзости автор немного разозлился. Поскольку он сам себе через прототипа начинал диктовать условия. А это он не любил. Поэтому, чтобы успокоиться. Поразмыслить. Да и вообще. Он решил пока поставить точку. Точка.