Васёк : Поэт

Стихи плывут волны вольней;
Поэт восторг мешает с мукой;
И вьётся, вьётся мулине,
Переплетая смысл со звуком.

Свеча сгорает на столе,
Поэт глядит в окно сквозь стёкла,
Душа, как коршун на скале,
В ночной дожливый час промокла.

Он полон звуков, как акын.
Курлычит, заикаясь, что-то.
Он вышибает клином клин,
Он задаёт себе работу .

Поэт от муки изнемог,
И полон счастьем от восторга;
И бесконечно одинок,
Часть жизни от себя отторгнув.

А в этих звуках есть ли прок?
От этой хвори нет рецепта.
В Москве есть улочка Щипок
В районе улицы Зацепа.

Здесь был московский старый быт,
Копыта цокали о камень…
…И кто-то снова говорит
И мучает себя стихами.