passant : Не найдя ни любви, ни веры в остатке дней

Не найдя ни любви, ни веры в остатке дней,
из надежд лишь одну - подняться назавтра к чаю,
реагирую только на то, что всего видней,
только самое видное примечаю,
привечая своё отражение, бреясь так,
что порезов непреднамеренно избегаю.
В этом деле я, видимо, и до сих пор мастак,
вот такая история, дорогая.
Мой будильник давно поломался, но день за днём
в полшестого встаю автоматом, на ощупь шарю -
где мои сигареты? Покурим и отдохнём
от конфликта несовпадающих полушарий.
Выручает ЧЮ - чувство юмора, взгляд в окно,
кофе дарит свои ароматы, на кухне сыро.
Потому, что сентябрь, и так уж заведено,
что сезон притворяется для блезира,
чем-то бОльшим, чем осень, хоть бархата в нём на грош.
Что у нас от любви? Переписка в стихах? Твой почерк?
Я не знаю его. Да и знал бы - не разберёшь
полустёртых строчек.
Дорогая, как с верой? Во что? Рекламируй мне
постулаты Отца или Сына, Святого духа.
Всё равно не поверю, неверие тем сильней,
чем отчетливей религиозная нескладуха.
Всё смешалось, как в доме Облонских. Религий тьма,
И политика их потребляет себе на пользу.
Всё быстрее старею, но где прикупить ума...
О поэзии? Лучше об этом после.
Вот не хочется. Времени много. Одет, побрит,
я сижу за столом и кропаю свои катрены.
Потребляющий кофе и курево сибарит,
в двушке скромной и суверенной.
Осень в двери. Сентябрь. Ночь, бессонница, спать никак.
Ну какие надежды, о чем ты. На возраст спишем
то, что в кофе и чaй добавляем теперь коньяк,
и скучаем по пепелищам.
Безопасная бритва, опасную не возьму -
вдруг порежусь, сентябрь не затянет мои порезы.
Слышишь, радио нам транслирует Звуки Му
и отрывки из желтой прессы.
Желтолистые в красных отметках карандашей -
так я правил стихи, необдуманно и жестоко.
Задождит, и вода вдруг погонит меня взашей
из домашнего водостока.
Но пока затоплю - холодает. Cостав забот -
ни любви, ни надежды, ни веры - сомнений масса.
Я гуляю в сети, постаревший, смешливый бот,
если встретимся - не ломайся.
Звуки Му из наушников или же тишина,
и слова, что взлетают над крышами выше, выше.
Что виднее всего? Что поэзия не нужна,
ни тебе и не мне, я всё это вижу.
Сводит память, и соединяемся в стиле ню,
а потом разбегаемся снова, чтоб не догнали
те стихи, что хранишь. Да и я до сих пор храню
на тетрадной диагонали.