passant : Беспризорные дети, волчата, зверьки

Беспризорные дети, волчата, зверьки,
что играли словами в пристенок
и строку отпускали, как птицу с руки,
покоряя горячих шатенок
и блондинок холодных, но только на вид,
и брюнеток, и рыжих, и всяких...
Чем сегодня поэзия вас удивит,
если книги грустят в автозаках,
отправляясь на свалки в черте городской,
там прибежище литературы,
где вороны прокаркают за упокой
для какой-то припадочной дуры,
что когда-то читала стихи дурака -
вот история детских печалей.
У Дающего слово отсохла рука,
видно, женщины не привечали.
Видно не было близких друзей и родни,
ни напрасно распятого сына...
И, похоже, что мы остаёмся одни -
ты да я, да бродячая псина
и вороны над свалкой, где всё нарасхват -
переплёты, обложки, страницы.
Что ты плачешь, родная, ну кто виноват,
что приходится посторониться
и других пропустить - наше место в тени,
повзрослели, точней - постарели.
Нам пора восвояси, давай, не тяни,
пусть другие поют менестрели,
получая в ответ не покой и уют,
что ты, милая, только насмешки.
Каждый день лебединые песни поют,
если хочешь послушать - не мешкай.
Дорогая, спеши, заучи назубок,
я замолкну - и песенка спета.
Но поэтам во сне улыбается бог...
если это и вправду поэты.