Юрий Слабоумов : Поэт

Слова фильтруют люди в брод,
А вот поэт – мечтаний крот.
Его душа – всего лишь банка
В которой выросла поганка.

А может это – прочий гриб
Напрасный, пафосный полип
С главой, тщетою загрязненной,
Мечтой величия пронзенной

Идут слова, идут столбцы,
И c нихуя кипит отрада
Но только древние бабцы
За этот труд дадут награду

Бабла не будет, этот дроч
Всего лишь - мысленная стружка,
И – как спасение – старушка
Что лайк скупой поставит в ночь.