Корень Белкина : проспавшие сны

стоять непросто на ветру,
когда смывают берег волны,
и волосатым пальцем - сторно -
последнюю щелчком звезду-
рассвет затеет чехарду,
зима пока огнеупорна,
капель стоит в очередях,
прохожий, как аскет-монах,
на дермантиновом сиденье
в зачуханной трамвайной келье
постится безысходным сном,
постылых сумерек синдром
размазывает серость улиц,
пернатым пузырем надулись
и голуби, и воробьи,
огрызками ничьей любви
бездомные свернулись псы,
проспавшие чужие сны,
на ход ноги хлебнув обманы
собою созданных надежд,
и шелухой набив карманы
у перепутанных одежд,
бегут смешно, полураздеты
в запутанности простоты,
спасаясь в паутинах света,
такие же как я и ты
соломенные человечки,
сметая фонари на встречке,
распахивает очи день,
очередная дребедень,
очнувшись, в голове шурует,
и по лицу сползают струи,
дыханьем спертым пахнут сбруи,
на остановках, как статуи,
закутанные плотно в тень,
неузнанные потеряшки
на серых треплются столбах,
покой надуман и неряшлив,
затрещиной от настоящих,
прошедших, будущих минут
мелькают вспышки там и тут,
а всем мерещится - живут.