Корень Белкина : прогноз погоды

душа, как матка после ста абортов,
мотор гоняет взвесь на холостых,
и за бортом остова пахнет водкой,
весна соображает на троих,

март в подворотне злой облезлой шавкой
облизывает ледяной асфальт,
замученные бродят шубы, шапки,
и мелкой дрожью пробирает взгляд,

за ухом чешет престарелый месяц,
шатается по крышам мелюзга
снежинок перезрелых, минус бесит,
духовность опустив до матюга.

нахохлился воробушек на ветке,
синица об стекло сточила клюв,
и шлёндры в масках от аля нимфетки
изображают обструктивный нюх,

катает ночь по нёбу неба звезды,
рассасывает, будто леденцы,
на утро цыкнет дворник нетверёзый,
хлебнёт рассола, пальцем огурцы
подцепит, исподлобья ухмыльнётся,
махнёт рукой на замарашку-снег,
и вместе с водкой вымокшее солнце
одним глотком за этих и за тех.

пойдет рассвет походкой раздолбая,
играя желваками серых туч,
и на подножку поезда до рая
запрыгнет почтальон, сорвав сургуч
с конверта, в нём прогнозы на былое,
о будущем - казённый белый лист.
шатаясь тени выйдут из запоя
унылой жизни, встанут на карниз
и, на прощанье сделав нежно ручкой,
растормошат засохшее гнильё
и полетят, оставив закорючки
на подоконнике с названьем "бытиё".