Корень Белкина : шуты

и пик надежды молчаливый,
и нож притупленный рассвета,
мир под ногами сукой лживой
выписывает пируэты,

а я плыву над облаками,
а мне вся пох*й поползуха,
мне по колено балаганы,
без чувств, без зрения, без нюха,

у прений, с печенью отбитой,
пищеварение в загуле,
шуты, увы, не фавориты,
кто раньше встал, того и рулят,

а в поле лютики скучают,
орет бесполая кукушка,
и, по теории, случайность
есть вероятности ловушка,

снега взахлеб проглотят корни,
пойдут ростки по закоулкам,
и на поверхности историй
мы, как ожоги от окурков,

до пагубной добитых зоны,
когда не жалко поделиться,
не бережет бог береженых,
и вянут розочки в петлицах

у прооравших генералов
трущобных войск под нах разбитых,
и что ни дай - все будет мало,
увы, шуты не фавориты.