Корень Белкина : мечта

день сегодня пасмурный и серый,
на троих мерзавчик облака
на галёрке пьют и жрут пресервы,
морщась после каждого глотка.

маслом перепачканы манишки,
молоко свернулось в перваче,
третий получается не лишним,
если наливаете мечте.

пусть напьётся до "не можно больше",
упадёт с галёрки неба к нам,
пусть воняет не габбана дольче
и звучит, как драный барабан.

ну и что , что все её имели
так и эдак, нету для любви
неприятных запахов похмелий,
только, только ... только позови -

полетим босыми и кривыми,
с пеной у потресканной губы,
нам не до, а после "жили-были"
интересны выходки судьбы.

только нет судьбы, обман всё это,
сказки про иванов дураков
в спину посылают нам приветы
в форме пенделЕй и тумаков.

потому к обмылку солнца ставлю
лестницу многострадальных слов,
буду третьей, вместо этой крали,
в пьяной вакханалии облаков.