Напополам : Писать стихи – чего же еще боле

Конец очередного сентября.
Листва подобно чужеземным флагам
дразнит колором, честно говоря.
И солнце заползает сонным крабом
за облачные рваные края
над всем знакомым старым Петроградом.

Очей очарование ни в первой!
Писать стихи – чего же еще боле?!!
Увы, не нимб над грешной головой;
плывет сентябрь дымком аэрозоля.
И вы больны, увы, теперь не мной,
и я уже болею кем-то кроме.

Унылая и серая пора:
течет с небес дождливая простуда,
не выгонишь собаку со двора,
и веришь – не поступишь, как Иуда;
И завтра будет лучше, чем вчера...
Блажен - кто в XXI верит в чудо!

Не стоит мир обычного гроша,
когда война копытом бьет у входа.
Как Дон-Кихот копьем карандаша
мы бьемся все за вшивую свободу,
не получив в итоге ни шиша,
во всем виним и Бога и природу.

И дуют ветры северных широт,
насвистывая гимны шепеляво.
Опять сезоны ждут круговорот,
как купола разбитые – Держава.
И в зове крови чувствуется род,
ведь все конец имеет и начало.

Слеза небес по мрамору лица
Героя то ли Рима, то ли Спарты
в листву улиткой медленно сползла.
Гуляет осень с зонтиком по парку...
Деревья, обретая голоса,
знакомыми губами шепчут жарко.