Напополам : И еще что-то там про бездельников и пидорасов

Стул потёртый, как Ильф и Петров предрекли,
символ новой удачи, буржуйского душного быта
может стать оправданием всему, даже этой строки
вот такого кухонного гения, псевдопоэта.

Что мне стих написать?!! Ведь, не стоит совсем ничего:
не потратишь чернил, ни бумаги, ни чувств – то издержки прогресса.
И никто не шмальнёт мне из зависти прямо в чело,
там где Черная речка запомнила профиль Дантеса.

И никто не сошлёт меня даже к чертям в США,
В Альбионе туманном не встретит радушным приёмом.
И от этого грустно! Приходит поэтам хана.
Как крапленые карты в колоде, их жизнь вне закона.

Тут один неврастеник, слюною забрызгав толпу,
словно фюрер кричал о проблеме поэзии в массах.
В глушь! В Саратов! Сослать лес валить непременно в тайгу!
И еще что-то там про бездельников и пидорасов.


Я совсем не утрирую. Бабская рифма проста.
Но когда геноцид – не потрать все патроны впустую.
И с меня все грехи, как эдемские фиги с куста…
Но не каждый поэт даже тридцать серебренников стоит.