Плодимер Пиздюков : Про не про осень.

Дождик снова дубасит в отливы.
Окна плачут, размазав рассвет.
И не грустно. Скорее тоскливо
от осадка промчавшихся лет.

Разминаю конечности, чувства
для потуг достучаться успеть,
надрывая заскоки искусства,
презирая бравурную медь.

Черепа, как отливы-тамтамы:
только эхо. Ни мысли, ни слов.
Не назвал бы уныние драмой,
но для драмы - основа основ.

Как черта под несбыточным – хляби.
Дальше холод, сонливая муть.
Понимаю - не Пушкин, не Бабель.
Мне назначено тихо уснуть.

Но пока раздирает мечтами,
грёзы будят словесную рать,
буду грызть неуступчивый камень.
А на осень мне просто начхать.