Прохор : Сон

Тёплый прилипчивый сон
приподнимает меня над постелью,
кисточкой чёткие формы стирая,
крошит сновидения в бархат пастели.
Мой потолок растворён
под фиолетово-чёрной равниной.
Выпал птенцом из гнезда, как из Рая
куда-то за грань, за рамку картины.

Ласковым шёпотом рек
стелется путь под моими ногами...
То ли полёт, то ли бег...
шуршу камышом я под сна парусами...

МегагерцОвым FM,
освободившись от стен,
Пролетел
бестелесен,
как эхо,
над лесом антенн...

Город, как дремлющий Вий-
веки прикрыты, неон на ресницах,
тлен погребённой асфальтом Земли
грустным туманом из люков клубится...

Дрогнули веки, рассыпался треск:
– Что прилетел? Ты к нам в гости не прошен!
рухнув, как ангел скатившись с небес,
ползу муравьём я по лунной дорожке...


© PRO