кусок говна : На острие

Я на острие выживаю пера.
Из нас тот поэт, кто пьяней и смелее.
Я выпил для храбрости. И «на ура» -
По тихой, по мёртвой российской аллее…

Одесса ли, Ялта, другой всякий порт.
Куда поплыву я? А хуй его знает!
Любимая, съешь, вот, любимый твой торт.
Меня же никто, блять, здесь не понимает.

На нас прёт с восторгом салат Оливье.
Пока не издохла страна, блять, родная,
Пока я не сдох, пойте, Битлз, мне «Йе-йе…»,
И мучайся ты, обо мне вспоминая!

Пока Рождество, а потом - Страшный Суд.
Пока мы вдвоём, а потом расстоянья.
Потом мы умрём и под землю снесут.
На то и вокзалы. На то расставанья.

На то и вагонов прощальный «тук-тук»,
На то и Любви восхитительный призрак.
И строчек стихов замирающий звук
Вызрел.