Корень Белкина : нарисованный мой

в этом городе ночь нескончаема, нет,
приживалка луна зябнет, кутаясь в шали,
постарели дома, самый главный проспект
обещает мне что-то, опять обещает...

у причалов-домов не стоят корабли -
слишком тонкая цепь, слишком злющая буря,
и скрипят на ветру о своём фонари,
маяками уставшими на карауле,

на последний сеанс взяв последний билет
на ступеньках стоит в ожидании тени,
от угасшей звезды несгораемый свет,
только тень где-то ходит и ходит не с теми,

в этом городе снег никуда не идёт,
он летит и летит мимо окон и взглядов,
и басит постаревший осипший фагот
на скамье уходящего зимнего сада,

нарисованный мой и непонятый мной,
сколько раз от тебя - от себя убегала...
но побитой собакой под утро домой
возвращалась и всё начинала сначала.

вновь приехала - вот - пред тобою стою,
на воротах твоих отзвенел колокольчик,
проиграли войну мы, погибли в бою...
нескончаемы ночи...