Корень Белкина : заступ

мычит полуденная хмарь,
в зените белые грибницы,
и в звоннице пустой томится
осиротевший пономарь,

оно придёт — мы будем спать —
под утро сто пудовой гирей
в нечеловеческой квартире
проломит до нутра кровать,

на миллионные звонки
не хватит голосов и слухов,
ночами совами аукать
со смертью наперегонки,

пора низложенных стихов —
не опылённых пустоцветов,
молочный на устах поэтов
пушок от одуванчиков,

длину и высоту прыжков
не засчитают судьи — заступ
в обезображенное завтра
без лютиков и васильков,

когда развеется кумар,
осядет пепел комом в гнёздах,
за душ помин, который создал,
закусит яблоком пожар,

перечитает от и до
над уцелевшими заветы,
семь дней насмарку — шутка ль это,
и перепишет набело,

так будет. было и не раз,
творец работает картину,
леса, овраги и долины,
моря, чтоб радовали глаз,
пичужек щебетанье в кронах,
дичайшей грации зверьё,
небрежной кляксой — вороньё
да падальщиков-похоронок,
воды чистейшей родников,
ключей для утоленья жажды,
пугливых, гадких и отважных,
с крылами и без позвонков,
умеющих по темноте
ползти ли плыть почти бесшумно,
тончайшей паутины струны
сетями трещин на холсте,
сквозь океана серебро
мерцают жители морские,
то вглубь, а то вдруг в небо вскинут
себя , чтобы упасть на дно,

так, за работою своей
ещё не ожившей картины,
нечаянно он опрокинул
сосуд - на тысячи частей
тот разлетелся и пропал,
но пустоту освобождая,
осколков суетная стая
легла в начало всех начал