Корень Белкина : кто не последний - тот смеётся

я днём сегодняшним жива,
у прошлого воруя силы,
в потусторонний и ленивый
мир серого неторжества
вхожу, едва открыв глаза,

сквозь пелену из сновидений
мне в преломлении мгновений
подмигивает новизна
подслеповатым оком и
беззубой щерится улыбкой,
лица овал расплывчат, выткан
безжалостно пороками,

в глаза не смею детворы
глядеть - они гораздо старше
меня в том возрасте вчерашнем,
где пламя, вспыхнув от искры,
так опалило мне гортань,
так напоило до изжоги,
что у меня на каждом слоге
травою подзаборной брань,
репьём засевшая во мне
счастливая колючка - детство,
вся жизнь моя - сплошное бегство,
плутание овцы во мгле

несвоевременность дождей
навечно приручила зонтик,
давно нуждается в ремонте
и крыша, и мечта под ней.

не думать - просто щи хлебать,
вприкуску чай тянуть из блюдца,
но как же часто блюдца бьются
и лапти некуда девать,

и день таращится за днём
в приход людской - подобье божье,
тем неумолчней, чем ничтожней,
лопочет каждый о своём,

нательных пестует рубах
нутро, приваженное к телу,
глаз нищенствует опустелый,

на стоеросовых дубах
теперь не цепи - кандалы,
и море кипенно-белёсо,
кто не последний - тот смеётся,
в упор расстреливают солнце
не корабельные стволы