Корень Белкина : снег метёт

снег метёт,
и новый день в загривок
из конюшен выдворен в поля,
где ни слова, ни календаря,
где зарубок нет и нет нашивок,
в платье вдовьем кружится земля,
руки положив на плечи стаям
маленьких бумажных голубей,
в чёрном одиночестве - святая,
и чужая - в святости своей,

снег метёт
по улицам прогорклым,
по моим полынным городам,
по всему, чем я была горда,
по тому, чем я сыта по горло,
но не пожелаю и врагам,
птичек из бумаги вырезаю -
маленьких и мёртвых голубей,
в чёрном одиночестве - чужая,
проклятая в гордости моей,

снег метёт...
и вперемешку с пеплом
достаёт зима из-под полы
ягоды рябины и полынь -
скованные воедино цепью
комья черно-красные золы,
на поклёвку резанные птицы,
на помин за гранью из сукна -
вырванные до костей петлицы,
выжженная до нутра страна