SF : Март. Метель. Москва.

Март. Метель. Москва. Замело дороги.
Крутят у виска револьвером боги.
Праздники прошли. И мужской, и женский.
Под землей лежит убиенный Ленский.

В голове жужжат разрывные осы.
Старый пёс Пилат трётся мокрым носом
О его ладонь. И полегче будто.
Словно это сон. Словно будет утро

Без туманных дум, - думает Евгений,
Мрачен и угрюм. Загорелый гений
Вышел на крыльцо, заголил рубаху
И на деревцо. А потом к Натахе…

…

Скажет тут эстет и знаток плешивый:
Что это за бред? Это всё фальшиво!
Гендерные дни, револьверы, боже!
Боже сохрани! Я отвечу: что же,

Каждый про себя думает, как может.
Ленскому уже это не поможет.
Русская тоска заголяет души.
Март. Метель. Москва.

Александр Пушкин.


(с) Себастьян Ферейро