Рыжик и лесники много : про землеёбов всех мастей

Порою, стряхнув бытовые головняки, отрешившись от землеёбства, я перманентно задаюсь кучей неудобных чернышевских вопросов: чокак? почему я? за что мне за это?

Вопрос вроде как и малоебущий для 99,9999.....% населения планеты, но в нашей стране насущный. Почему в нашей? Очень просто: именно в нашей, не отряхнувшей самойчитающейвмирестране перхоти, этот вопрос пока что стоит, хотя б и достаточно вяло. Наши самочитающие с приходом в жизнь прозыру стали самопишущими. При этом — самопишищюми исключительно плохо.

Не думайте, друзья, что я взираю на проблематику, как лермонтовский орёл с вершин Кавказа. Нет, я давно сделал неприятные выводы на свой собственный счёт. Они весьма неутешительны, но глубоко субъективны. Если позволите, я попытаюсь с вашей помощью создать объективную картину электрического графомира, в котором аки свиниа в калу болтаются сотни тысяч тщеславных идиотов от якобы литературы.

Начну с распространённой версии, что графомания это род психического расстройства. Не буду спорить. Но! Любое творчество с точки зрения НОРМАЛЬНОГО ЧЕЛОВЕКА исключительно ненормально. Вместо зарабатывания бабла, покупки тюля и пердежа на клубничной грядке, кто-то пытается писать буквы, ноты и царапать штришки. Сколь ненормально данное поведение, становится ясно из яростного недоумения масс на предмет продажи в Сотби какого-нибудь квадрата, или загогулины за пару-тройку миллионов. Я тут, понимаешь, дело делаю, рассуждает НОРМАЛЬНЫЙ ЧЕЛОВЕК, а свинью в кубе подонка Пикассо продают по цене труда моих восьми поколений по сумме валового продукта.

Да, это обидный нюанс.

С живописью, или музыкой всё достаточно ясно. Трудящийся индивид видит и слышит, если не инвалид по факту. Его можно убедить, что в высоких материальных оценках заложено нечто неподвластное его корявому чувству. И это глубоко непонятное неподвластное стоит денег. А вот с литературой ситуация много хуже.

Разумеется, что владение языком, как средством коммуникации у определённого рода приматов, в свете выдержки лет, столетий, тысяч...да что там! - десятков тысяч лет, – становится обыденным делом. Все худо-бедно разговаривают языком, а уж с тех пор, когда каждый второй житель планеты Земля начал писать пальцами, так ситуация в принципе обострилась. Грубо говоря, писать стало любое говно, у которого есть писало.

У А.П. Чехова есть рассказ «Ионыч». Из лучших его рассказов. Не углубляясь в разбор элитного произведения, остановлюсь на настырно повторяющемся моменте. Одна из вторичных (да что там! - третичных) героинь, чья-то дворянская мать, теребит свои поседевшие и обвисшие чувства выписыванием романов. В три пальца толщиной, унылые, постные и бесплодные похуже библейской смоковницы.

Зачем эта ТП выводит бессонными ночами свои ущербные закорюки? Для того, чтобы написать? Выразить себя, всю такую непонятую? Да вовсе нет. Ей, дуре в буклях, надобно зачитать свою мутную муть с табурета. Желательно в разгар развесёлой местечковой пирушки, когда все рассупонились и разошлись, когда вся буржуазная мразь слегка развращённо шикует, попивая палёный лафит, и тайком щупая друг-дружку за жопу. Когда всем безысходно весело, замкадно феерично. И тут, блять, вылезает это жухлое нечто в пенсне, и начинает читать свою дохлую поеботу. Все послушно внимают, теряют драйв, скучно ссутся в портки и под конец разъезжаются, толком не согрешив. Муж с немыслимым стажем треплет душеньку по сутулой спине, и со слезами просит не заканчивать упражнений в изящной словесности....

Вот, думается мне, в этом и самая суть графомании. Выплёскивать в ограниченное пространство свои выделения. В слепой уверенности по поводу собственного интеллектуального превосходства.

Ох, да. Знал бы Палыч, как инторнеты расширят этот весьма ограниченный круг.....

Нынче любая заунывная тварь способна испортить аппетит сотням тысяч. Разумется, если

усталый от претензий любящий дятел не поленится вломить денег в раскрутку, дело может ограничиться сотней тысяч экземпляров какой-нибудь срани вроде Дашковой. Но если нет этого рядом буржуя? И счастья нет? А сеть рядом? Эта пожёванная временем тварь будет строчить на все разом альтернативные сайты, методично выплёскивая уродливых деток вместе с водой, да ещё и визжа в комментариях.

Это адъ, дорогой Антон Павлович, это адъ.

Увлёкся я Чеховским антуражем, простите, друзья.

Хотя...

Знаете, но я бы не против того, чтобы уличить в графоманской ереси и весьма именитых. Вроде Гоголя, например. Или Графа. Да и Палыча, что уж.