Разбрасыватель камней ® : Магомаев

Припудрил щёки трав рассветный иней…

У свалки, руки-ноги разбросав,

Лежал нелепый труп в куртёшке синей,

В смурное небо выпятив глаза.

К нему, скользнув от мусорного бака

Неясной тенью, словно тот Тарзан,

Склонилась одичалая собака,

Лизнув в лицо и слова не сказав…




Немного отвлеклись, ведь не об этом

Смиритель рифм задумывал рассказ —

Хотел вскричать, как трудно быть поэтом,

Как ржой съедают водка и тоска.

Хотел взвопить, что Смерти всё едино,

Что будучи плющом её увит,

Он захлебнулся криком журавлиным,

Как юный винодел — вином любви.

Не осознал Весны цветка и мёда,

Не выдержал упругости круглот,

И тыкался в её бока и бёдра

Неловкостью и колкостью углов.

Убит, распят. Тут логика простая —

Весна не признаёт осечек. Труп

Расправив крылья, рвёт сорочья стая,

Оставив только косточки к утру.




А утром вышел дворник Магомаев,

В мешок холщовый кости побросал,

И песню спел о том, как чётко в мае

Страданьем вздеты лики в образах.

Весна сшивала мир, за стёжкой — стёжка…

До сумрака в окраинах трущоб

Мелькала синим призраком куртёшка

И песня долго слышалась ещё.