SF : ОТПУСК

Девушка с зелёными глазами
Смотрит не мигая, я теряюсь.
Что же вы мне черти не сказали,
В вас хоть капля совести осталась?
Это же ведущая программы
«Кто тут хочет стать миллионером?»
Ветер треплет томик Мураками,
Пригвожденный арматурой к телу.
На его страницах кровь и буквы:
«Кафка на пустынном диком пляже».
В отпуске мне в море надо, суки,
Плавать, а не в крови персонажа.
Август тяжко дышит, как астматик
Пылью душных городских кварталов
И моё бесстыже время тратит,
Словно мне июля было мало.
Вам смешно. А мне вот не до смеха.
На неделю вырваться б хотя бы!
Ведь почти, почти уже уехал.
Нет, теперь возись с убитой бабой.
…
Я моргнул и мир перевернулся.
Ветер брызнул в ноздри свежим морем,
Парус резко хлопнул и надулся
Лодку потянув. «Ты, друг, проспорил, -
Мне сказал Хэмингуэй, - двадцатку.
Ветер перемен, теперь он с юга.
Так что вечером мы все идём на блядки.
За твой счёт, конечно же, пьянчуга».
Я кивнул и бросил взгляд на небо.
По небу летели буквы-чайки.
И тогда я вспомнил о соседе,
Что бесстрашно ставил бабам лайки
До поры, но в середине лета
Вдруг с предохранителя супруга
Сорвалась. И больше нет соседа.
Хэм на это хмыкнул: «вот, зверюга!»
…
Я чихнул от соли. Снова Кафка.
Пишет кровью что-то на немецком,
Морщится, кривится, вносит правки.
«Что вы пишите?» «Вам правда интересно?»
«Да, конечно!» Он в ответ: «пиздите!
Из-за вас я проткнут арматурой,
Умираю, - что-то на иврите, -
Чтобы понимали эти дуры?!»
…
Ветер шелестел бульварным чтивом
На груди уставшего туриста,
Выпившего десять банок пива
Под пакет пахучих сырных чипсов.
Била локтем под ребро подруга –
Просыпайся, мол, пора на ужин.
Мука, боже мой, какая мука!
Да кому вообще такой ты нужен!
Тоже мне писатель, чтоб ты треснул!
И сверкнув зелёными глазами
Вышла вон и до утра исчезла.
Взяв зачем-то томик Мураками.
…
В августовской лихорадке Кафкой
Вырваны последние страницы.
Так с Эрнестом мы и не узнали.
Не узнали кто из нас убийца.
…
Как вам? – вопросил поэт. - Не очень.
Крайне неудачный вышел опус.
Слог ваш заострён, но смысл не точен.
Вам давно пора, милейший, в отпуск.


(с) Себастьян Ферейро